alchimie de la douleur

La pièce est emplie d’un mutisme engourdissant, presque tranchant qui lui noue la gorge. Seul le cliquetis de l’argenterie contre la porcelaine de la vaisselle rompt le silence et le tapotement de ses longs doigts pâles contre le marbre de l’immense table où ils sont tout trois attablés. Aucun ne daigne relever le chef, le regard fixé dans le néant. Elle soupire, probablement pour la énième fois depuis qu’elle s’est hissée sur la large chaise en ébène. Elle soupire, extériorisant par ses lèvres pincées la frustration qui lui crispe les membres, blanchit ses phalanges autour du couteau dans un étau puissant. Ses pupilles vagabondent entre les deux autres personnes campées autour de la table, étudiant les traits de leur visage. Creusés, froids et durs. Les même qu’elle suit du bout des doigts tout les soirs devant son propre reflet, horrifiée par la vision déformée et dégoûtante qui s’imprime alors sur sa rétine, la brûlant délicatement.

Elle soupire, encore et toujours, emplissant ses poumons d’un air débordant de superficialité, vicié par l’argent et le produit désinfectant. Elle inspire avec dégoût des bouffées de ce monde dégueulasse aux couleurs ternes, aux bordures tranchantes et anguleuses. Anguleuses comme les contours du visage de ses deux parents. Anguleuse comme son propre visage. Elle n’est que l’union infâme et magnifique de ces deux êtres qu’elle observe constamment, qu’elle étudie sans aucune retenue, tentant de démêler l’énigme qu’ils renferment. Ils ne sont que façades impassibles, carapaces vides à l’intérieur gâté et moisi par l’argent.

Et étrangement, elle soupire, perdant le fil insensé de ses pensées délirantes. Suivant à présent les mouvements fluides de ses ongles contre la surface lisse et reluisante de la table, dessinant chimères et songes sans aucune logique. Elle s’ennuie, sur son trône doré, dans son monde aseptisé. Elle s’ennuie, pion sans réel utilité observant simplement le tumulte des évènements valser devant ses pupilles. Elle s’ennuie dans cette pièce aux ornements luxuriants, aux plantes plastifiées, au blanc immaculé irritant l’œil. Seul la trame sombre du costume de l’homme, son père, tranche étrangement. Mais elle s’y fond à merveille. C’est le mélange du réel et du faux, de l’apparence et de la réalité qui se masque derrière. Sournoise.

Et brusquement, c’est une cacophonie infernale qui lui vrille les oreilles. Mélange de cliquètement de l’énorme montre qui étrangle le poignet de son père, de la mâchoire proéminente de sa mère qui déchire une nourriture au goût fade, de la pointe de ses chaussures qui tapotent contre le pied de la table, du bruit des domestiques qui s’affairent dans un rythme endiablé à décrasser l’habitation d’une quelque poussière inexistante. Ses tempes palpitent douloureusement, et la friction rassurante de la paume de ses mains qui vient les trouver n’y fait rien. Rien n’y fait. Alors elle se lève, brusquement et hâtivement, prenant plaisir à faire chuter la chaise sur laquelle elle était précédemment assise. Et pourtant, pas de réaction. Pas de relèvement de tête, pas de haussement de sourcils. Le même silence environnement et étouffant. Alors, ses doigts viennent enlacer le verre en cristal avec vigueur et le relâche aussi soudainement, le laissant venir s’échouer contre le sol en pierre froide et dure. Le bruit de verre brisé est accueilli avec une joie indescriptible par ses tympans, ses yeux eux scrutant toute réaction.

Sans relever la tête, son père délie enfin les lèvres, murmurant dans un soupir éreinté et amèrement désintéressé. « Il était en cristal. » Un rire s’échappe de la poitrine de Siam. Incontrôlable, il lui soulève les épaules, lui agite les côtes et déforme sa bouche gardée précieusement scellée jusqu’alors. Il la noie dans une crise délirante, il la submerge d’une rage sombre. Et alors, quatre pupilles trouvent les siennes. Enfin et finalement. Froides, dures et imperturbables, elles la jaugent, l’étudie avec une indifférence mordante. Crevante. « Demande à tes domestiques de s’en occuper, père. » se contente-elle de lui vomir. Sans plus de cérémonie, elle pivote sur ses talons royalement avant de quitter avec empressement la pièce, claquant derrière elle la porte avec une vigueur insoupçonnée.


Dans la pénombre, elle brûle. D’une flamme ardente, qui lui carbonise l’épiderme, qui lui consume la poitrine, lui lèche délicieusement la plante des pieds. Son cœur valse, danse et danse encore, emporté par une mélodie silencieuse, qui agite ses membres frêles et fait remuer doucement les mèches fauves de ses cheveux. Dans la pénombre, elle danse frénétiquement, une joie brute se mêle à une plénitude sourde dans ses veines, anime chaque parcelle de son corps. Au dessus d’elle, l’immensité sombre parsemée d’astres lumineux, tacheté d’étoiles flamboyantes et de la lune rayonnante qui éclaire son crâne d’une lueur blanchâtre. Dans la pénombre, elle rit, comme submergée par une vague de bien-être. Elle épouse ce sentiment réconfortant, ne fait qu’un avec lui et sa poitrine se secoue légèrement au rythme appuyé de son euphorie.

Et, son regard attrape le sien. C’est la fusion magistrale de deux qui forment un tout. Un tout réellement beau et, un tout bien irréel. Son regard se plonge dans l’océan du sien, assoiffée de la vision, il comble un trou vacant au creux de sa poitrine, la soulève et l’étreint. Un sourire étire ses lèvres furieusement alors que sa main attrape la sienne. Un frisson remue son corps. Elle languissait du contact sans le savoir, et l’épiderme chaud contre le sien la fait d’autant plus frémir. Ses narines sont submergées par l’odeur qui transpire de l’homme qui lui fait face. L’odeur vient doucement réveiller tout ses sens et l’endort en même temps. C’est beau, c’est idyllique. C’est mieux que la défonce, mieux que l’alcool, mieux que la baise. Mieux que tout.

Sous la lumière spectrale de la nuit, elle l’attire vers elle, collant sa poitrine contre la sienne, calquant alors sa respiration avec la sienne. Ses mains viennent redécouvrir ses flancs, son dos, sa nuque avec délice. Ses pupilles, elle, étudient chaque détail de son visage avec une curiosité enfantine. Elle observe son front, parsemé au sommet de quelques cheveux bruns rebelles, ses sourcils, de la même couleur chatoyante, ses yeux aux reflets abyssaux, légèrement brillants, la courbure particulière son l’arrête de son nez, et ses lèvres. Ses lèvres. Sans qu’elle ne le commande, ses mains se déposent autour de son visage, ses pouces venant épouser la forme courbe de sa bouche, en étudiant chaque petite aspérité, en imprimant l’image et la sensation dans son esprit embrumé par la sensation de plénitude qui y est logée.

Et puis, ses lèvres trouvent doucement les siennes avec délice. Elles se pressent lentement contre les deux bouts de chair qui s’offrent à elle, s’imprégnant de leur saveur et de la chaleur qui vient étreindre son palpitant et enserrer ses entrailles. Lorsque le contact est brisé, elle dépose son front contre le sien, le regard plongé dans le sien, un léger sourire étirant la commissure de ses lèvres. Et dans un murmure presque inaudible, elle s'abandonne. « Je t'aime. » Il est son échappatoire, la lumière qui vient éclairer son quotidien morne et sombre. Il est la chandelle qui brûle silencieusement dans sa poitrine, il est le murmure délicieux du vent qui vient caresser ses oreilles. Il est Tigra.


Une odeur âpre s’immisce dans ses narines, lui prend la gorge, lui soulève le cœur et lui remue les entrailles. Une odeur puissante, prenante, dégueulasse. Elle est debout, immobile. Ses membres sont gourds, lourds, ils ne lui obéissent plus et restent crispés, contracté. Tout est flou, embrouillé. Seule l’odeur est nette, prends comme possession d’elle et l’oblige à rester impuissante. Elle ne peut plus bouger, le pourra-t-elle à nouveau ? Tous ses muscles sont tétanisés par l’horreur froide qui glisse dans sa nuque et vient effleurer son dos. Elle est horrifiée par la vision qui s’offre à ses yeux. Horrifiée par la réalité frappante contre laquelle elle vient de se heurter puissamment.

C’est un océan rouge, d’un pourpre profond, qui jonche le sol, qui décore les murs blancs, qui souille le bout de ses chaussures. Rouge partout. Elle ne peut en détacher ses yeux aux pupilles éclatées, écarquillés. Son reflet déformé est légèrement visible à la surface de l’entendue. Elle s’observe. Elle ne se reconnaît pas, la pâleur de sa propre peau la dégoûte et lui donne un haut le cœur puissant qui vient tordre son estomac. Et toujours cette odeur qui semble imprégner la trame de ses vêtements, son épiderme, son être. Son regard remonte légèrement et se dépose sur un visage d’une couleur macabre. Ses traits sont figés, et pourtant toujours aussi durs et tranchants qu’avant. Toujours aussi proches des siens. Et ses yeux ont cette lueur éteinte, vide qui la secoue d’un nouveau frisson, bien plus puissant que les autres, bien plus douloureux. La vision lui lacère le cœur. Il a gardé une expression d’effroi malsain, de peine et de douleur indescriptible. Il a les lèvres décollées, le gosier bien ouvert, prêt à expulser un dernier hurlement qui n’aurait jamais percé la barrière de sa gorge.

Son regard continue de vagabonder, se déposant sur la poitrine de son père, lacérée d’entailles profondes, dévorée par une lame profonde. Le tissu de sa chemise, blanche, est déchiré, imbibé d’un écarlate profond. Le même qui tâche les murs, le même qui aveugle sa vision. Il est étendu dans la flaque, figé, inanimé, mort. Et son cœur est alors empli d’un sentiment acide, brûlant. La culpabilité. C’est elle qui lui a extirpé son dernier souffle. C’est elle qui lui a arraché brutalement la vie. C’est sa faute. Ses dents s’enfoncent dans la chair rouge de ses lèvres. Et un goût métallique emplit sa bouche, vient violer son palet, se mêler à sa langue. Un goût immonde. Aussi immonde que l’homme qui est étendu au sol. L’homme qu’elle brûlait de voir ainsi, l’homme qu’elle haïssait le plus au monde. C’était sa faute.

Et puis, un bruit la tire de ses pensées. Elle relève le regard, cherchant. Et elle trouve. Debout, les bras le long de corps, magnifique et rouge. Rouge. Son tee-shirt est souillé, lui aussi, et quelques gerbes de liquide lui barrent le visage. Dans sa main, elle voit le scintillement d’une lame métallique dégoulinante elle aussi. Rouge. La même qui, quelques minutes avant, lacérait le corps de son père. Le même qui, quelques minutes avant, lui arrachait la vie sauvagement sous son regard vide. C’est sa faute. C’est lui. Lui et ses yeux profonds, lui et sa mâchoire dessinée, lui et ses mains vigoureuses et chaude. Lui, qu’elle aime si aveuglément.

Ses jambes bougent, doucement, et elle réduit les quelques mètres qui les séparent. Le regard vide, elle l’observe et les quelques rides qui déchirent son front tandis qu’il arque les sourcils. C’est sa faute. La phrase se répète dans sa tête, s’engouffre dans les échos de ses pensées et les submerge. Elle la rend folle, doucement, et la convainc. Droite et crispée, elle l’observe et enfin, ses lèvres se délient. « C’est ta faute. »


Quelques rais lumineux passent à travers les rideaux gris, emplissant la pièce d’un halo orangé chaleureux. Ses doigts viennent effleurer en cercles larges la bordure d’un verre à whisky déposé sur son bureau. Des effluves ambrés en émanent, venant s’ajouter à l’odeur de neuf qui décore son bureau. Sur la large table en verre, des piles de feuilles se mélangent à des dossiers, un pot à crayon, une agrafeuse. Et c’est tout. Tout est d’un neutre dégueulasse, d’un monotone et d’une perfection ennuyante. Tout comme elle, coincée dans un tailleur et des escarpins reluisants, une montre argentée au cliquetis entêtant ornant son poignet mince. Elle porte le verre à ses lèvres, appréciant la brûlure qu’il laisse dans sa trachée et cette confusion qui lentement envahit son esprit. Appréciant la saveur acide qui caresse sa langue. Elle se complait dans cette sensation qui l’accompagne tout les soirs, hissée sur sa chaise de bureau, où accoudée au comptoir d’un bar, dans des draps étrangers, où simplement errant vainement dans les rues. Toujours la même chose, s’abreuvant d’un plaisir qu’elle trouve de plus en plus difficilement. Elle est atrocement vide, froide. Comme lui l’était. Elle est devenue son reflet exact, il lui colle à la peau, respire le même air qu’elle. Elle est lui.

Le grincement de la porte la tire de ses pensées. Elle relève la tête lentement, étudiant le jeune homme qui l’a interrompue d’un regard froid, glacial, inexpressif. « Madame Kostas, excusez-moi j’ai pris la liberté de rentrer sans frapper, j’espère que ça ne vous dérange pas ?» Il pénètre plus profondément dans la pièce, refermant avec précaution la porte derrière lui. Elle l’observe, penchant légèrement la tête sur le côté en serrant la mâchoire. « Si. », se contente-t-elle de répondre, le regard toujours dirigé vers le liquide emplissant son verre, les doigts toujours déposés autour du récipient. « Je vous demande pardon ? » La réponse du jeune homme lui arrache un soupir. Exaspérée. Éreintée. Elle coule finalement un regard en sa direction. « J’ai répondu à votre question. Ça me dérange. » Soupire-t-elle, ne décrochant pas son regard de son interlocuteur, tentant de lui communiquer toute l’indifférence que sa présence lui procure. Ses mains se détachent du verre pour venir se mêler l’une à l’autre, déposant les coudes sur son bureau. « Je m’excuse, Monsieur Ko- votre père n’était pas dérangé. » Sa mâchoire se serre brutalement. Douloureusement même, ses dents s’entrechoquent alors qu’un goût amer emplit sa bouche à la mention de l’homme. Et une étrange sensation dans sa poitrine, dolente. Les phalanges blanches, ses lèvres se courbent dans une expression de dédain profond. « Je me fiche de ce que faisait ou ne faisait pas mon père, je suis la patronne maintenant, c’est d’ailleurs Monsieur Kostas qui y tenait. Est- ce clair ? »  Sa remarque arrache un frisson à l’homme campé près de la porte de son bureau qui recule inconsciemment. Menaçante, elle se penche doucement en avant. « Est-ce clair ? » rajoute-elle, articulant avec délice chaque mot. Elle la sent, la terreur, qui effleure l’homme, fébrile. Elle la sent et s’en délecte, s’y raccrochant éperdument. « Très clair, Madame. » Sourire.